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亡灵军团死得很干脆利落，阿塔克人完美地击溃了它们。只有那极小一部分的亡灵得以逃脱——令人沮丧的是，其中包括哀森公爵。
阿塔克人收起了武器，开始原地休整，命令是十分钟后回战歌都。诗人开始弹唱，高昂雄壮的《进攻交响曲》和轻柔舒缓的《牧羊人彼得·潘》同时响起。大家都冷静下来了，在组织下得到了休整，去干自己的事情。
几个中队掌旗官也许是这战场中最忙碌的了。他们用快干枯的羽毛笔记录士兵的月俸和奖金，趁着没人在注意，悄悄涂改了自己那可怜的军饷，大概是添加了那么几个金币吧。很快，他们慢悠悠地游荡开，提着几个叮当晃响的布袋，肋下夹着两本笔记，匆匆地赶往士兵们休息的队列中。他们背上的红色旗帜在黑压压的士兵当中格外醒目，士兵们伸长了脖子，抱着侥幸，希望掌旗官是来发军饷的。
“把你们的头转回去！”掌旗官不耐烦地挥挥手，士兵们沮丧地缩成一团，抱怨着。
“伯特·克里蒙德！杰斯当·海安法斯！利尔·多罗依！”掌旗官扯着嗓子，用余光瞟着一本红色小笔记，“还有布莱顿·凯勒……小贝尔罗·西多曼……”
“把小字去掉！”一个魁梧的阿塔克人抱怨着，推开人群，和其他雇佣兵一起凑到掌旗官身边，“你想干什么？”
“不是把你们投进安德斯特监狱，不必这么紧张。”掌旗官摇了摇钱袋，“佣金。”
“小……啊，不。贝尔罗·西多曼，四金币。”掌旗官从袋子中摸出四个印剑盾的金币。
“这还不错。”小贝尔罗掂了掂金币的分量，满意地点头。
“你想继续你的军队佣兵日子吗？”掌旗官询问。
“不。”小贝尔罗晃了晃自己被砍了两刀的右手，摇着头转身离去。
“嘿，我感觉我能值六个金币。”伯特看了看明显比他瘦一圈的小贝尔罗。
“伯特·克里蒙德，七个金币。”掌旗官有些妒忌地看了看他。
伯特点着头接过金币，把它放进了自己的钱袋中。
“你愿意继续干这行当吗？”
“不。”伯特摇头。
“七个金币！”走在前方的小贝尔罗忽然转过头来，他显得攻击性十足，一只手搭在腰间的短斧上，“为什么他比我多了三个金币？先生，你得给我一个说法。”
“他比别人跑得都要前面，杀的亡灵也很多。”掌旗官冷冷地说，“给你几秒钟，快点收起你的武器，别让它在我面前晃来晃去。否则你真的要进安德斯特监狱生活了。”
“你这是什么意思？”小贝尔罗情绪激动，“我干掉了十二个骷髅，还有一个黑武士！”他指着自己的右手，“这两处伤口，一处是被长枪刺中，一处是被黑武士给砍中！”他喘着气，“别说我鲁莽或者暴躁，在这场战斗中我死了两个最好的朋友！而我的家里还有两个孩子要我去赚钱养！”
“你现在已经不属于编制了，无权要求你做什么，但是如果你再不赶紧走，你就会被抓捕，罪名是冲突军士。”掌旗官反驳。
“该死！”小贝尔罗恶狠狠地说道。
“这里发生什么了？”一个雄壮威严的声音由远及近。
利尔转过头：“嘿，看看是谁来了。”
“将军。”四周的士兵整齐划一地起立，统一地对将军敬礼。
掌旗官也对将军行礼：“将军，武运隆昌。”
“这里发生什么了？我再问一遍。”将军冷冷地说。
“他不满于佣金。”掌旗官指着小贝尔罗。
“确实是这样吗？”将军转向那个魁梧的阿塔克人，“先生？”
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